Othon s'en allait malgré l'heure tardive et la médiocre clarté d'une lune gibbeuse.

Il portait sur lui un splendide marteau nain, prise de ses innombrables victoires (2) durant ses quelques prestations (30) contre les représentants de cette race.

Avisant le poteau à l'entrée de la cour de la Chope Gravée, il y cloua le placard suivant :

" Avis à la Population

Le C.R.A.N. ayant appris au gré des fortunes et des revers à apprécier les nains, et notamment les histoires du barde/scalde Gene AIRAL, a décidé de changer son appelation qui sera désormais une définition positive plutôt que discriminatoire.

Rejoignez le "Cercle Raffiné des Amis de la Nature""

Sur ces entrefaits, et bien que l'affichette fut un peu de travers, Othon décida d'aller se jeter un verre ou deux dans cet antre de perdition qu'est la Chope Gravée avant que ses coups de marteau n'alertassent la ronde.

Il en profiterait pour laisser le marteau au tavernier qui faisait un peu office de bureau des objets trouvés.

Occupé à réchauffer quelque peu ses techniques martiales rouillées, Gene, le vieux recruteur ne vit point Othon.

Frappant sans relâche un manequin mourant de son propre marteau, il n'entendit point celui d'Othon clouer et fixer.

Fourbu, marchant la tête courbée sous le poid des ans, il sentit en revanche la pancarte d'Othon, se la prenant en plein front.

"Nom de nom! Qu'est-ce que...?"

Avisant l'improbable inscription, le recruteur adopta une expression perplexe tandis qu'un bel oeuf poussait au milieu de son crâne.

"Hum... Y'a pas à dire, ce type est vraiment bizarre, et pourtant dieu sait que j'en ai croisé du monde en un siècle."

Il hésita un instant, puis sortit d'une de ses nombreuses poches un morceau de charbon er gribouilla quelque chose dans un coin de la pancarte.

Puis il parti comme il était venu, perclu de courbatures, ou presque: Il avait à présent une belle bosse entre ses deux sourcils broussailleux.